Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor.
Los amorosos viven al día,
no pueden hacer más, no saben.
Siempre se estan yendo, siempre,
hacia alguna parte.
Esperan, no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre- ¡ que bueno !- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos,
hambrientos, a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse.
Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse. Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando,
llorando, la hermosa vida.
Jaime Sabines
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarHay acá muchos tipos de "amorosos": todos ellos vienen como una salvaje marabunta hasta mi lado, para mirarme a los ojos, y al vez para hacerme sentir más solo de lo que estaba. Supongo que son cosas de la edad, del haber vivido mucho pero siempre a grandes tragos, sin la mesura precisa para disfrutar del amor más largamente. Yo, en esto como en tantas otras cosas, he perido en esto toda orientación. Pero tambpoco es cuestión de confesarse ahora. No lo es, mientras haya un poema como éste, y una boca que habla por ti, una boca que no puedes besar mientras te habla...
ResponderEliminarCarlos
Carlos
ResponderEliminarCasi no entro a este blog y me sorprendí de encontrarte por acá. Me gusta encontrarte aquí y allá. Y confesarnos de algún modo porque a lo mejor si toca.
Te cuento que este intento de blog lo hice porque intentamos un espacio para jóvenes desde donde se promuevan amores sin violencia. Ya te contaré luego más de eso.